Eu tenho sido uma péssima amiga. A gente se junta e chora e ri e ela é tudo pra mim. Fico mais feliz e mais completa a cada abraço, a cada beijo, a cada conversa bizarra no bar e a cada plano de saída maluca, pauta emocore ou olhar de “beijos”. Ela me faz feliz todos os dias e a gente conversa sobre nossas vidas amorosas, as falhas épicas que são nossas vidas amorosas, e aí falamos sobre amigos cerveja pinga depilação sexo livros piadas horóscopo tudo na mesma mesa, tudo na mesma hora, é divertido, mas de repente eu entro na minha bad, ela entra na dela, uma puxa a outra e ninguém consegue se reerguer – eu me sinto culpada por não conseguir fazê-la feliz, porque talvez seja também meu jeito errado e egoísta de sempre estar pior que os outros e sempre ter sentido o que os outros sentem e sempre saber o que dizer sobre quase todas as coisas. E agora, José, ela está lá, eu estou aqui, e estamos tristes e sozinhas numa quinta à noite, quando podíamos estar farreando pelas ruas, mostrando aos homens que eles são otários e não sabem o que estão perdendo. E sendo feliz, porque nos falta ser mais e mais feliz, temos dezenove vinte vinte e um anos e essa é a hora de aproveitar a vida, essa é a hora de ser feliz.

por que, hein? por que eu não sei ser amiga??