Os momentos em que me dou conta de que não fui nada pra ele são interessantes pelo fato de que eu me sinto sem chão, completamente. Um lixo humano. Mas quanto mais eu vejo que fui insignificante, mais quero provas disso. E leio, releio, fico me remoendo. Sinto ódio de mim, e o amo ainda mais. E aí sinto que, comigo, nada do que ele viveu foi importante. Paro pra pensar. Se for pra ser sincera, não foi importante mesmo. Não pra ele, que já viveu tudo isso antes. Se o foi pra mim, é porque foi novo. É porque me contento com migalhas. É porque tenho vocação pra mendigar amor. E certamente o fato dele não ter curtido é culpa minha. Entro em transe. Daqui a pouco já estou conformada, daqui a pouco já me perdoei, esqueci que ele não me ama e estou morrendo de saudade dele de novo.

É sempre assim.